el regreso de Fulmún.

y lo volvemos a encontrar, caminando por la vereda, con un cuadernito abierto en una mano, un lapicito en la otra. no podemos saber dónde ha estado, no podemos leer sus lineas initelegibles, apuntadas como susurros en las hojas rayadas.

llega a su cuarto.
la capa de polvo es gruesa.
las plantas han muerto.
han pasado meses.

Fulmún no sonríe, no le parece gracioso.


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