Fulmún. Fulmún.
Esta vez algo si ha pasado.
Abre los ojos.
Ha sentido los jaloneos que lo sacan de la pista y lo sientan en la vereda.
No hay aire.
De un golpe se para. Respira.
No hay nadie.
No ve a nadie.
Y además, está en otro lugar.
Esto es diferente.
Está cubierto de polvo.
El piso es de tierra.
Esto es… otro lado.
Fulmún, ¿a dónde te has transportado?
1 comentario:
He leido cada una de tus pequeñas historias, realmente dlo simple lo levas hasta que sea un poema, cosa muy dificil la verdad de hacer... gusto leerte
Saludos
andrés
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